Hoje percebi.
Procurar não é o caminho.
Encontrar não existe.
O amor é a mentira melhor contada pela Humanidade.
Surge mentindo, surge porque mente.
E só porque surge e engana
desde todos os começos já conhecidos,
já existe e é verdade.
Mas o difícil não tocar-lhe,
nem contemplá-lo.
É saber que existe sem o ter
e viver o abuso dessa mentira.
É ter, para além de tocar, mergulhado nele
tão profunda e inadevertidamente
que todas as cores do mundo
se baralharam a olho nu.
E é ver de novo.
Abrir os olhos pela primeira vez.
É tirar peito fora e aceitar a mentira,
aceitar a verdade de ser mentira.
É viver a mentira de dizer uma verdade que não existia.
E de repente todos os poemas do mundo foram feitos para nós,
e temos a noção da falta de originalidade que é amar.
E não importa.
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