Os dias contam-se porque acabam.
É preciso medir a existência.
Não obstante, é nosso todo o entretanto.
Todos os momentos despertos
E os adormecidos também.
Não há medida para o alcance da força
Da alma determinada,
Nem que apenas levantada de uma queda maior.
São estes versos longos e estrofes curtas
Que me dão escape a esta madrugada.
Chuva de primavera indecisa,
Qual metáfora dos meus dias não realizados.
Será tarde?
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distorções